46.7

Люблю я одинокие листы, что поделаешь. Есть в них ощущение самого себя — сначала был привязан к дому, потом оторвался, и уже кружишь, дела кругом, и бац — падаешь на землю в ожидании нового порыва ветра, чтобы получить ещё секунды или минуты полёта, этой жизни! Эти вихри, эти пируэты, которые маленький листик умудряется выделывать в воздухе — вот где истинный поэтизм и вот где настоящая жизнь, где бережёшь секундой, где приносишь радость, наполняешься её сам, и продолжаешь этот нескончаемый полёт... Казалось бы, не может быть этому конца, этот танец вечный!

И снова — бац, удар. Конец. Ты на земле. И настигает на земле тебя зима и совсем ничего от тебя не остаётся.