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Oh, qué será, qué será
que anda suspirando por las alcobas,
que se oye susurrando en versos de trova,
que anda combinándonos preguntas locas,
que anda en las cabezas, anda en las bocas,
que anda ascendiendo por hartos huecos,
que están hablando alto en la bodega,
y grita en el mercado, qué cosa es esa?
Es la naturaleza, será, que será,
que no tiene certeza y nunca te da,
que no tiene concepto, y nunca tendrá,
que no tiene tamaño.

Oh, qué será, qué será
que vive en las ideas de esos amantes,
que cantan los poetas más delirantes,
que juran los profetas emborrachados,
está en la romería de los mutilados,
está en la fantasía de los infelices,
está en el día a día de las meretrices,
en todos los bandidos y desvalidos,
En todos sus sentidos, será qué será,
que no tiene decencia y nunca tendrá,
que no tiene censura y nunca tendrá,
y le falta sentido.

Oh, qué será, qué será
que ningún aviso podrá evitar,
que tampoco los presos puedan desafiar,
que todos los caminos tendrán que cruzar,
donde todos los signos van a consagrar,
y todos los niñitos a investigar,
y todos los destinos van a encontrar,
y el mismo Padre eterno que nunca fue allá,
al hombre nuevamente lo bendecirán
apagando al infierno su llama final,
porque no tiene caso volver a rodar
por la falta de juicio.

O_que_será-Chico_Buarque_&_Milton_Nascimento

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