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Jan Mayen, mein Srem,
Paris, meine toten Freunde,
Kirschen in China,
all das erscheint mir noch,
solang ich hier liege,
schweigend, wach, sterbend,
erkaltet, ein Scheit in der Asche.

Aber, das sind nicht mehr wir,
nicht das Leben, nicht die Sterne,
sondern Ungeheuer, Polypen, Delphine,
sie werfen sich über uns, eine Flut, sie reiten uns heulend:
„Staub, Asche, Tod ist’s.“

Sie rufen, russisch: „nitschewo“ –
und spanisch: „nada“...

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